Murmures. On chuchote que les morts ne disparaissent jamais tout à fait. Qu’ils demeurent, quelque part autour de nous, aussi invisibles que la brise qui les transperce. Dans nos songes. Qu’ils reviennent pour faire trembler nos chairs et nous faire prisonniers de la nuit. Ce sont leurs souffles dans la pénombre qui nous glacent les os, leurs voix qui nous appellent quand tout s’éteint. Il paraitrait même qu’on peut découvrir leur monde et en revenir vivant, si on se laisse tenter. Si on ose les suivre jusque dans les bois qu’on dit hantés, à la sortie de la ville.